san francisco – The Blogmopped

San Francisco: Zwischen Shoppingwahn, Käsefondue, Hostelopis und Nebelschwaden

Mein Budget ist höchst gefährdet! Da denkt man der Backpack limitiert das Shopping, das studentische Budget begrenzt die Luxusausgaben und dann steht man doch vor den Regalen und kann nicht anders. Zumal es Auswege aus diesen Grenzen gibt: Franzi kann theoretisch etwas von mir mitnehmen und mein Konto ist zwar schon leerer als am Anfang, durch die vielen Couchsurfing, Wwoofing und Housesitting Nächte jedoch noch nicht so strapaziert wie erwartet. Das stockt das Budget für das ein oder andere stoffliche Mitbringsel auf. In Amerika nicht dem Kapitalismus zu fröhnen wäre zudem völlig unauthentisch, das geht nicht auf diesem kulturellen Erfahrungstrip. Also rein in die Shoppingcenterhölle! Es stellt sich heraus, dass Franzi meine Glücksfee ist – dabei wollte SIE doch einkaufen und ich nur beratend beistehen. Ich packe am letzten Tag persönlich ihren Rucksack, damit auch ja alles reinpasst.

4 Tage San Francisco. Zwei Nächte dürfen wir nochmal bei Anton und Lena auf der couch pennen, die anderen beiden Nächte haben wir ein Hostel. DAS Hostel, direkt am Fort Mason, das beste Hostel der Welt. Seit ich 2013 das erste Mal hier und danach hin und weg war (https://blogmopped.com/2013/02/23/the-left-coast/), gab es keine andere Möglichkeit als wieder herzukommen. Franzi und ich haben die letzten zwei Betten ergattert, in der Hauptsaison ein relativ stolzer Preis für ein Hostel. Aber das ist es wert. Eine Übernachtung im 22 Bett-Zimmer ist immer eine Erfahrung. Gegen zwei Uhr trampelt jemand in den Schlafsaal, erklimmt unter Stirnlampenlichtgewitter direkt ‚in my face‘ ächzend das Hochbett über mir und ich habe Angst, dass gleich alles zusammenstürzt. Der Opa neben Franzi pupst und röchelt abwechselnd. Vorm zu Bett gehen hat er uns seinen hautfarbenen Schlüpper und nackten Oberkörper präsentiert. Aber irgendwie ist er süß und wir fragen uns was er hier tut. Hat er kein Geld für ein privates Zimmer? Warum ist er alleine in San Franzisco? Anton hat von einem Hostelerlebnis berichtet bei dem ein älterer Mann eine Operation vor sich hatte, deshalb ein günstiges Zimmer nehmen musste, er hatte kaum genug Geld für die Operation. Wir überlegen, ob unserem Opa auch so etwas bevorsteht. AM nächsten Abend aber lernen wir, dass er durchaus genug Kohle hätte für ein eigenes Zimmer – ihm gefällt die Hostelatmosphäre. Und nicht ein Krankenhausbesuch hat ihn hierher verschlagen, sonder ganz simpel die Stadt selbst, ein jährlicher Besuch in San Francisco, Tradition.

Wir nehmen alles mit, ohne zu sehr den Touri zu mimen, lassen wir uns treiben und kommen doch an alles Ikonen der Stadt vorbei. Chinatown, die bunten Häuser, die Waterfront mit ihren Seehunden und gift-shops, natürlich ein, zwei rides in der cable car. Nach einem langen Shoppingtag im Nordstrom Einkaufszentrum und dem Nordstrom Outlet etwas außerhalb hat selbst Franzi als exzentrische Nordstromanhängerin genug und einfach nur noch Hunger. Ein kleiner Park auf einem der höchsten Hügel der Stadt ist unsere kleines Geheimnis, ein Kleinod, wir entdecken ihn auf dem Weg zur berühmten Lombard Street. Asia take away food muffelnd sitzen wir in der Sonne, freier Blick auf die Golden Gate Bridge, ich ziehe Schuhe und Jacke aus, der Spätsommer bündelt seine letzten kräftigen Strahlen auf unserer Bank. Am Abend treffen wir nochmal Lena und Anton, downtown, in einer kleinen Jazzbar. Wir kaufen ein paar Dosen Bier, sitzen am Fenster und unterhalten uns soweit es die Musik zulässt, zwischendrin wird geklatscht für die Musiker. Nur drei, vier kleine Tische sind besetzt. In der Bar wird Käsefondue angeboten, Neben uns sitzen drei junge Leute, die irgendwann einfach aufstehen, zahlen und gehen. Auf ihrem Tisch bleibt ein unangetastetes Fondue zurück, gefüllter Brotkorb, Weintrauben, eine Schale randvoll mit flüssigem Käse. Anton hat Hunger und handelt: Können wir das vielleicht aufessen?, fragt er die Bedienung. Sie schaut etwas verdutzt, aber nickt dann und sagt sie habe nichts dagegen. Es wäre doch gut, wenn nicht so viel übrig bleibt und weggeschmissen wird. Anton wechselt den Platz, grinst und winkt uns hinüber. Wir zögern kurz, irgendwie komisch, sollen wir wirklich…wir folgen ihm und zwei Minuten später schieben wir uns fettige Brotstücke in die hungrigen Mäuler. Die Leute um uns herum schauen erst komisch, haben aber bald vergessen, dass dieser Tisch nicht von Anfang an der unsere war. Eine Quittung auf dem Tisch zeigt die Summe US$140, so ein Abendessen kann man sich mal gönnen, for free. Schnäppchen. Sehr sehr geil, Anton! Dazu noch der Rest Weißwein unserer unwissenden Gönner und wir fahren selig zurück ins 22-Bett-Zimmer. Luxuriöser Budgettrip!

Dann ist irgendwie auch schon der letzte Tag da und Franzi packt ihren Koffer, also ich packe ihren Rucksack, wie gesagt…für mich ist es erst später Zeit aufzubrechen. Ich winke ihr zum Abschied und bin wieder alleine, jetzt muss ich erstmal wieder umschalten. Der Nachmittag ist regnerisch und windig, eine gute Gelegenheit die alte second hand Buchhandlung im Fort Mason nocheinmal aufzusuchen, auch die kenne ich von vor 2 Jahren. In dem alten Militärgebäude stehen Regal voll gebrauchter Bücher und an den Raum ist ein kleines Cafe angeschlossen – alles was ich brauche. Ich verbringe hier einige Stunden bis es Zeit wird auch meinen Rucksack zu schultern. Ich bin auch wieder im Sparmodus, keine weitere Nacht im Hostel, mein Flieger nach Norfolk, VA geht ohnehin schon mittags am nächsten Tag. Der airport shuttle holt mich um 22 Uhr ab, ich werde mit dem Boden des Flughafens vorlieb nehmen. Der ist umsonst und außerdem lässt es sich auf Flughäfen ganz wunderbar Menschen beobachten. Good night San Francisco, good bye beautiful city am Pazifik. Es war mal wieder ein bisschen wie im Märchen.

Auf der Suche nach dem Nebel: San Francisco

Mark Twain soll gesagt haben, dass die kältesten Winter, die er jemals erlebt hat, die Sommer in San Francisco waren. Ich weiß nicht, ob es die Klimaerwärmung ist oder einfach mein Glück: Mir brutzelt auf der Terrasse des Java Surf Cafe am Ocean Beach die Sonne auf den Kopf. In fünf Tagen habe ich die Golden Gate Bridge nicht einmal in ihrem berüchtigten Nebelmantel erlebt. Nur der Pazifik schickt dann und wann am Abend eine kühle Brise durch die steilen Straßen und dann kommt der einzige Pulli in meinem Rucksack mal sinnvoll zum Einsatz. Ich bin mehr als zufrieden mit diesem San Francisco Sommer. Als ich am Dienstag Abend ankommen und mit der Straßenbahn Richtung Ocean Beach fahre, die Straße auf den Schienen hinuntergleite, die direkt in den Pazifik überzugehen scheinen, bin ich genauso fasziniert wie vor zweieinhalb Jahren (https://blogmopped.com/2013/02/23/the-left-coast/). Das Flair hat sich nicht verändert, meine Begeisterung von damals kehrt zurück. Ich bin ein wenig erleichtert, weil meine Erwartungen mir selbst zu hoch schienen. Aber diese Stadt ist eine zweite Perle, sorry Hamburg.

Fünf Nächte mache ich mich auf Lenas und Antons Couch lang, in einem Haus, das wie ein kleines blaues Märchenschloss aussieht, nur neun Straßen vom Wasser entfernt, wieder so ein günstiger Zufall. Mama schüttelt am Telefon verwundert den Kopf (das sehe ich zwar nicht, klingt aber so) „durch das Surfcamp in Frankreich kennst du ja die ganze Welt“. Zumindest Leute, die in der ganzen Welt unterwegs sind. Lena macht Praktikum, Anton hilft hier und da mit seinen Grafikdesignkenntnissen aus und erkundet ansonsten die Stadt. Da reihe ich mich ein, wir legen einige Meilen und Hügel zurück. Abends und am Wochenende ist Lena auch dabei. Entspannte Tage, Kneipenabend, Ausstellungseröffnung im Goetheinstitut, Tacco Kochsession mit leicht esoterischer Mitbewohnerin und ein hardcore Biketrip. Biketrip, mehr dazu:

Eine Radtour über die Golden Gate Bridge ist eine unbestehbare Geduldsprobe! Natürlich, bleib mitten in der Kurve stehen! Oder am besten direkt auf dem Radweg, das Fahrrad quer abgestellen, Super! Klasse! Nein, rechts bleiben, wieso? Und Geradeausfahren, das wäre nun wirklich zu viel verlangt. Auch plötzlich Bremsen ist gar kein Problem, besser noch ist: nach einer Fotoknipspause am Rand der Fahrbahn (ach nein, mitten im Weg) ohne sich umzuschauen wieder wacklig aufs Fahrrad zu krabbeln und die Fahrbahn zu queren. Ich kriege einen Föhn und ringe verzweifelt um meine interkulturelle Kompetenz, versuche mir diverse kulturelle Brillen aufzusetzen (vor allem asiatische!) und mir einzureden, dass nicht jeder mit Radfahren groß wird wie wir. Aber nach drei, vier mal stummem Kopfschütteln und haarscharfer Kollisionsvermeidung durch Vollbremsung platzt mir der Kragen. Ich komme mir vor wie ein überkorrekter deutscher Assi, aber ich habe jetzt einfach Lust Leute anzuschreien und zurechtzuweisen. EY! You cant stop here! What the hell! Fahrtechnisch wähle ich jetzt die aggressive Scherentaktik. Radikales Ein- und Ausscheren. Wann immer der Gegenverkehr kurz abreisst breche ich aus der schleichenden Radkaravane aus, überhole ein paar keuchende Hackenpedaler und reihe mich ein bisschen weiter vorne wieder ungeduldig ein….Die Golden Gate Bride ist ein Touristenmoloch, das war uns natürlich vorher klar. Besonders an einem Samstag. aber wir wollen sie ja nur überqueren, um die Perspektive zu wechseln. Und sobald wir die Marine Headlands am anderen Ufer erreichen stellt sich dieser Gedanke als richtig heraus. Die erste Steigung siebt die radelnde Menge radikal aus, 5% wenn es hochkommt wählen diesen Weg, davon zum Großteil Rennradfahrer, die sportlich unterwegs und von der Massenveranstaltung mindestens so genervt sind wie wir. Unsere Räder sind nicht gerade Renner (aber schön retro, aus einem alternativen Fahrradladen wie man sich den in SF so vorstellt, mit karohemdbärtigen Hipster!), aber unsere gestählten Waden und die Aussicht auf eine schöne Aussicht tragen uns den Berg hinauf. Auch die zweite langgezogene Steigung bewältigen wir, pushen uns mit Tour de France Kommentator-Euphorie und der imaginären Jagd auf das gepunktete Trikot hinauf. Jede Anhöhe, jede Kurve gibt einen neuen Blick auf die Brücke und die Bay Area frei. Ein paar Fotos, dann stehen wir plötzlich vor einer ganz anderen Herausforderung: 18% Gefälle! Die Hände klammern sich um die ledernen Griffe, gefährlich schwitzig glitschig, fassen krampfhaft um die Bremsen. Scheiße ist das steil! Das Kopfkino geht über die Fahrbahn hinaus, den Hang Falllinie hinunter. Aber sobald das steilste Stück hinter uns liegt führt die Straße uns in einem angenehmen Gefälle hinunter, entlang einer sanft geschwungenen Straße, die mich an ein stimmungsvolles Longborad downhill Videao erinnert, zum Point Bonita Lighthouse. Wind in unseren Haaren, noch viel angenehmer: Wind unter unseren Achseln! Nach Lunch und Schnapschüssen am Leuchtturm müssen wir zum Glück die 18% nicht wieder hoch, sondern fahren in einem Bogen durchs (vertrocknete) Hinterland wieder zurück zur Brücke, die jetzt am Nachmittag deutlich leerer ist. Ein Glück!

Dann packe ich wieder meinen Rucksack, heute Abend holt Natali mich ab. Meine erste Mitfahrgelegenheit in den USA. Bisher nur Bus und Bahn, jetzt mal mit dem Auto. Unser Weg wird uns über Nacht 600 Meilen gen Norden führen, nach Oregon. Nahe der Stadt Bandon werde ich die kommenden zehn Tage wwoofen, soweit ich weiß Bäume ausreissen…ich werde berichten.

The Left Coast

Zugegeben, das Blogmopped hat in der letzten Zeit ein bisschen gestottert. Es ist nicht so, dass es zu wenig Sprit hatte. Eher ein mittlere bis große Überdosis an Zündstoff, die verdaut werden musste. Kleine Explosion im emotionalen Tank. Während der letzten Woche schien sich die Welt doppelt so schnell zu drehen und gleichzeitig im absoluten Stillstand zu verharren. Ideen blitzen im Geist, aber Eindrücke erdrücken wenn sie in Scharen kommen. Ich konnte noch nicht schreiben, ich musste erstmal nur staunen und erleben und vielleicht auch ein bisschen Abstand gewinnen. Langsam bekomme ich aber Schiss vor meinem persönlichen Himalaya an konfusen Notizen, die sich auf den Seiten meines Tagebuches stapeln. Keine Angst, spurlos geht hier gar nichts vorbei. Ich brauchte nur etwas, um alles Erlebte in lesbarer Form auf das Mopped zu schnallen. Aber jetzt ist es höchste Zeit Ordnung ins Chaos der vergangenen Tage zu bringen.

Wie beschreibt man Perfektion ohne dass man in Kitsch und Floskeln abdriftet? Mit welchen Worten füllt man Zeilen, damit ein Text so lebendig wird wie das Erlebte? Ich zermatere mir den Kopf, wie ich von den fünf Tagen San Francisco authentisch berichten kann. Akzeptiert den Kitsch, wenn er euch über den Weg läuft. Es geht nicht anders. Voilà:

Es gibt Orte, die erinnern einen daran wer und wie man ist, vielleicht daran wer man mal war und vor allem wer man sein will. Eine unserer Autorinnen des Literaturfestivals hat hinten auf ihrem Buch dieses Zitat stehen. „Wir vergessen unsere Träume. Aber unsere Träume vergessen uns nicht.“ San Francisco hat sich von hinten angeschlichen und mir ohne Vorwarnung einen Lebensentwurf vor die Füße geknallt, der immer da war. Der mir lediglich in diesen letzten Wintermonaten gedanklich irgendwie abhanden gekommen ist. Mit Pauken und Trompeten, Sonnenschein und Meer ist die Stadt in die alltäglich gewordene Seele einmarschiert und flutet seitdem durch alle Gedanken und Gefühle.

SAN FRANCISCO. Eine Stadt, die bis vor einer Woche auf meiner persönlichen Weltkarte noch einen ziemlich weißen Fleck darstellte. Keine Bilder, keine Gerüche und Erlebnisse, keine Sehnsüchte, die ich mit diesem Ort verband. San Francisco war nicht mehr als ein Name für mich, blass, bis auf ein paar Schwärmereien von Freunden und die persönlich belanglose Assoziation der weltbekannten Brücke. Ich glaubte insgeheim nicht mal daran, dass mich eine Stadt in Amerika wirklich begeistern könnte. Da haben wir es wieder: keine Erwartungen. Beste Voraussetzung für eine RIESENüberraschung.

JetBlue Airways ist nicht Ryanair. Ich habe im Flieger sogar mehr Beinfreiheit als in der Holzklasse bei Lufthansa oder einem anderen Nicht-billig-Flieger. Daumen hoch für supersize seats der Amis. Sieben Uhr dreißig am Morgen und ich, überhaupt gänzlich ohne Schlaf diese Nacht, will gerade meinen iPod einstöpseln und noch vor dem Start eindämmern, da flötet eine helle Stimme in den Lautsprecher der Kabine „Happy Valentine’s Day guys „. Die Stewardess hat sich in den Kopf gesetzt, Liebe zu versprühen. „Do you feel the love? If not yet, we will make you feel it!“ Der Steward grinst sich einen und legt ein kleines Tänzchen hin. Kurz nach der Landung begrüßt man uns mit einem „Welcome to LOVELY San Francisco“. Ha, indeed: San Francisco. Ich trete aus dem Terminal und kann jetzt schon nicht mehr aufhören zu grinsen. People wear short sleeves, ahhh, how awesome is that! I get the feeling that I am much more the California-type-of-person than a New Yorker. Wie gut, dass ich den Backpack genommen habe, back to travelling. Ich spüre das Reisefieber aufwallen und halte meine blasse Winternase in die kalifornische Februarsonne. Hier ist Zeit, hier ist Wärme und ganz in der Nähe auch irgendwo das Meer.

San Francisco erinnert mich an eine Reihe von Orten, die ich in den letzten Jahren kennengelernt habe. Es scheint mir wie eine gelungene Mischung aus Sydney, Wellington, Nelson, Raglan und den Kanaren. Die Stadt schmiegt sich in die Natur, so ganz anders als das verglaste und betonierte New York. Mit seinen Hügeln und schroffen Klippen, Stränden und Coastal Trails, Palmen und südlichen Bäumen und Blumen. Und natürlich dem Pazifik. Das Geschrei von Möwen, gehisste Segel der Schiffe in der Bucht. Hier ist alles sandfarben. Der sunrise und sunset verwandelt die Szenerie täglich zweimal in ein Märchen. Da ist wieder der Kitsch. Aber ganz ehrlich, wenn ihr die Golden Gate Bridge, die Bay und den Coastal Trail in einem solchen Licht sehen würdet, dann kann man gar nicht genug Schmalz auflegen, um den Anblick zu beschreiben. Die ganze Zeit kommt es mir vor, als bekäme ich nonstop eine aufputschenden Droge eingeflöst. Ich kann einfach nicht aufhören in mich rein und aus mir raus zu grinsen.

Nach einem Strandlauf ziehe ich die Schuhe aus und dippe mit meinen weißen Füßen vorsichtig in die kleine beruhigend schwappende Uferwelle. Huh. Ich tänzel einige Male vor und zurück bis ich länger in dem kühlen Wasser stehen bleiben kann. Weiter draußen in der Bucht ziehen hartgesottene Triathleten ihre Bahnen im Morgenlicht. Das Wasser ist so seicht und alles um mich herum noch so still. Nur die Vögel sind da. Man hört sie hier und auch das macht einen Unterschied. Es flattert Freiheit, zwitschert Exotik. Westcoast – „left coast“ – du bist so schön. Barfuß wandere ich langsam zurück zum Hostel. Über den Strand, dann auf dem Asphalt. Und spüre wie das raue Pflaster meinen Füßen den Sommer einhaucht. Ich komme mir vor wie ein buddhistischer Mönch in seiner Achtsamkeitsmeditation – ich bin so unglaublich entspannt und hier und hier und einfach nur hier. So viel Glück hat sich seit langer Zeit nicht aufgehäuft. Und dabei ist es erst 8 Uhr morgens. Ein Waschbaer kreuzt meinen Weg. Er dreht kurz den Kopf, huscht den Hügel hinauf und dreht sich oben nochmal mit einem leicht vorwurfsvollen Blick zu mir um: Ich störe die Ruhe vor dem (Touristenan)Sturm. Ich wandere den Municipal Pier hinunter und lehne mich am Ende gegen die Mauer. Die Bay in Licht und Schatten, der Sommermorgen mit leichter Brise streicht über meine Arme. Unter mir im Wasser krault ein Schwimmer. Als er beim Richtungswechsel aufschaut grinst er mir zu, hebt den Daumen und ruft schnaufend und etwas zu laut (weil er Ohrstöpsel trägt) „Hey, good morning. It’s quite chilly in here“. Ich grinse, natürlich. „Good job“ , aber ich bin mir nicht sicher, ob er das hört. Schon nimmt er den Rythmus wieder auf und entfernt sich Richtung Strand. Ich halte meine nicht mehr ganz so winterweiße Nase in die Sonnenstrahlen. Tatsächlich habe ich im Spiegel schon ein bisschen Farbe auf den Wangenknochen entdeckt. Sweet! Gedanken kreisen, ob man hier nicht tatsächlich leben könnte. Wie viel Lebensentwurf zeichnet man selbst? Wie viel Freiraum braucht das Leben, um die besten Geschichten zu schreiben und wann greift man ein, um selbst zu schreiben?

Donnerstag, Freitag, Samstag, Sonntag – Sonne. Und Unterwegssein. Ein unendlicher stream of conciousness. Wir frühstücken in einem Straßencafé, sitzen draußen und können die Wärme auf dem Gesicht kaum aushalten. Luxusprobleme. Sehen Chinatown, Fisherman’s Wharf, schlendern die World’s Crookedest Street an einem lauen Sommerabend hinunter. Auf den Cable Car Schienen balanciert man über das ratternde Seil, Straßengebirge erklimmen, um vom baumbewachsenen Hügel bei Nacht die Lichter der Stadt zu erblicken. Wir werden zum geheimen Pizzagourmet in einer Seitenstraße des Ocean Beach, entdecken Surfshops und sprechen mit Locals, die einem davon abraten in der Schweinegrütze von Brandung surfen zu gehen. Aber man solle doch nach Santa Cruz weiterfahren, da gebe es definierte Wellen und Perioden von bis zu 30 Sekunden. Ein antiker Käfer am Straßenrand, Preis $2000, lässt mich kurz tagträumen, dann aber doch lieber Rückzug in die windgewogenen Dünen. Als die Sonne tiefer sinkt und der Wind kühler wird verlassen wir den Strand. Ein Bier in der Surferbar an der Ecke, die vom Abendlicht durchflutet wird. Viel eher eine Szene aus einem kalifornischen Surffilm als die Wirklichkeit. Vielleicht wahr, vielleicht Traum. Und vielleicht auch mal wirklich beides vereint. Selbst der graue Himmel am Montag kann das Licht nicht wirklich trüben. Abreisetage müssen grau sein. Die Book Bay, eine kleine second-hand-Buchhandlung auf dem alten Militärgelände Fort Mason bietet Wolkenschutz. Und schwerwiegendes Handgepäck. Man kann ja nicht ohne Buch gehen.

Wie bunt San Francisco in meiner mind map geworden ist kann ich immer noch nicht glauben. Jemand hat den ganzen verdammten Malkasten, inklusive Buntstifte, Filzstifte, Wachsmalstifte und sämtlicher Glitzerstiftvariationen über mir ausgekippt. Man lebt Jahre vor sich hin und dieser Platz existiert die ganze Zeit. Ein bisschen unheimlich, wie viele solcher Plätze man nie kennenlernen wird. Ich beschließe es andersherum zu sehen: wie viele solcher Orte einen noch von hinten, vorne oder von der Seite anspringen werden. Wann wir uns wo und wie wiederfinden und für welchen Lebenslauf, -weg und -entwurf wir uns entscheiden, wenn so etwas wie diese Stadt einfach plötzlich unerwartet um die Ecke schaut und freundlich einladend winkt. Da soll noch mal einer sagen, das Leben wäre auch nur ansatzweise berechenbar. Kaum planbar. Eher sonderbar, ganz sicher aber wunderbar.

Ich warte am Flughafen. Mein Hoch flacht etwas ab. Sadness kicks in. Ich will nicht zurück. Habe ich erwähnt, dass ich amerikanische Flughafentoiletten hasse? Nicht nur, dass die Kabinen eher aus Schlitzen statt Wänden bestehen. Vor allem verstehe ich die Leute nicht, die sich bei zwanzig verfügbaren Kabinen genau in meine Nachbarkabine drängen. Und dann noch nicht mal vorauspreschen, sondern in peinlicher Stille abwarten. Es ist ein stiller Kampf, ein Lauschwettbewerb. Bis einer den Anfang macht oder das Papier zu knittern und knistern und reißen beginnt oder eventuell sogar kapituliert und gleich die Klospülung rauschen lässt. Das ist mir zu viel fremde Intimität. Das Örtchen der Stille ist passé, hmpf…ich geh im Flugzeug. Das hat dann über eine Stunde Verspätung. Aber eigentlich ist mir das egal. Ich bin froh, wenn ich noch länger westcoast Boden unter den Füßen habe. Und morgen früh muss ich eh direkt mit dem Backpack ins Büro marschieren. Bei dem Gedanken grinse ich dann doch wieder. Was für ein Trip.