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Man muss auch mal Dinge auf sich zukommen lassen. Komfortzone und sicheren Hafen verlassen und so. Fakt: Man kann ohne (viel und strukturiertes) Training einen Triathlon überleben. Wenn man in Kauf nimmt, dass die Zeit nicht rekordverdächtig und die Beine auf dem Weg wackelig werden – waren gerade beschrittene Wege denn je interessant? Weil sich das vermutlich viele Amateure denken, kommt Schwimmen am Anfang – damit nicht so viele Möchtegernathleten vom Seegrund geborgen werden müssen. Im Rahmen des Radfahrens über dem Rahmen zusammenbrechen oder beim Laufen der Erschöpfung freien Lauf geben ist aus Rettersicht halb so schlimm, weil der Mensch doch allgemein eher Land- als Wasserratte ist.

Die Ruhe nach und vor dem Sturm. Der Chiemsee hat sich beruhigt, hat seine Wellen gezügelt und das Gewitter ist an andere Front abgezogen. Grau, aber ruhig, so steht das Gewässer vor dem Bergpanorama als stehendes Gewässer und wartet. Auf uns. Neun Uhr fünfundzwanzig. Ich sehe 400 Pinguine ins Wasser staksen, ich einer davon, und überlege mir im Delirium des Vorstartszustandes (Warum warum warum tun wir uns das an?), wie irrsinnig seltsam der Mensch doch ist. Versucht, sich mit imitierter Fettschicht elegant im Wasser fortzubewegen. Hüfthoch watend warten wir, hektisches Brillengeputze. Der Mensch muss sehen, aber auch ohne Beschlag sieht man wie durch Milchglas in diesem Naturschwimmbad. Manch einer wünscht sich wohl den hellblauen Chlorbadgrund zurück. PENG. Eine Artillerie von bayerischen Wettkampfrichtern schießt uns aus dem Gedankenstrom ins wahre Wasser. Plötzlich schwarzes Neoprengewusel und weißer Wasserschaum. Alle Pinguine bäuchlings abgelegt. Da platschen Arme übereinander, schnaufen seitlich Münder und Nasen nach Luft, trainierte Schwimmbadlinien weichen zickzackkursiger Desorientierung, Boje Boje Boje? Ui, toter Fisch mit Bauch nach oben – hoffentlich schwimmt hier kein homo triathlonus gleich so – und einen großen Schluck Chiemsee genommen, jawoll! Was für ein Start. Atmen, atmen. Endlich, nach zwei Bojen schlägt kein anderer Arm mich mehr, sondern nur mein Rhythmus Wellen. Das Feld hat sich zerschwommen. Ich pflüge meine eigene Trasse durchs Nass und komme mir gar nicht nass vor, sondern so, als wäre schon alles in trockenen Tüchern. Läuft doch, denke ich – und denke zur Ablenkung darüber nach, ob ich etwas über die Uni nachdenken soll. Cogito ergo sum. Quasi beim Schwimmen die Zeit nutzen und gedanklich Foucaults Diskurstheorie durchexerzieren. Dann schlucke ich nochmal Wasser und muss mich wieder aufs Geradeschwimmen konzentrieren. War einen Versuch wert.

Nun werde ich das Rad nicht neu erfinden. Zugegeben. Muss es aber auch nicht groß suchen, 412 ist meine Hausnummer. Vom Pinguin zum Hamster. Ausziehen, ausziehen, ausziehen! Neopren hängt an Ferse, verdammt. Alles nass. Jetzt auch von oben. Drunter sowieso. Aber egal. Kurz blank ziehen. Polsterpavianarsch: sitzt. Kompressionsstrümpfe: hochgerollt. Helm: verschlossen. Stöckelschuhe mit Absatz vorne klackern über Asphalt und rasten in Klickpedale ein. Der erste Tritt, es rollt und der Stress der Wechselzone verflüchtigt sich auf die Straße, in die Landschaft. Dahin rollen wir, mein rotes Ross mit neongrünem Reiter. 40 km. Nasse Kurven, Anstieg und Gefälle, Tacho und Trinkflasche, Wind und Regen. So grob zusammengefasst.

Oha, Bentje an Beine! Bentje an Beine! Tschuldigen Sie, haben Sie meine Oberschenkel gesehen? Ich muss die in der Wechselzone verloren haben. Hallo! Hallo! Hat jemand Lust auf Wadentausch? Erbarmungslos strecken sich die zehn Kilometer lang dahin, schlängeln sich durch die hügelige Landschaft. Jede Steigung fährt durch die Muskeln wie ein Stromstoß, sensibel und schmerzhaft. Aber wo Schmerz ist, ist auch Leben! Flüstert der kleine Masochist in der Sportlerseele und treibt an, unter keinen Bedingungen wird angehalten. Niemals. Der Weg ist doch nicht das Ziel, sondern das Ziel sich selbst genug. Irgendwie haben wir den Weg dahin bestritten. Schon wieder Vergangenheit. Jetzt gibt es Lacher und Umarmungen. Dazu Banane und Radler. Und euphoriegeschwängert den festen Vorsatz: Das machen wir wieder!

Zum Abschluss ein paar Triathlonanekdoten von „Ironjürgen“ – denn das wollen wir ja werden, kleine Ironmänner und -frauen, oder nicht?  http://www.ironjuergen.de/sprueche.htm