Kategorie: TripsToSomewhere

„Es bedeutet zwar eine Erleichterung, das Leben zu entdecken, das man am liebsten leben will, aber man bekommt auch Angst, wenn man die Bedürfnisse der Seele erkennt – wie soll man sie dann noch verleugnen können?“

(D. Duane, SURF)

Cluesokonzert und Barfußbeat

Geben den Takt an,

In einem Orchester aus Sonnenstrahlen und Palmwedeln,

Steinwüste und Küstenlinie.

Erste warme Brise,

Die der winterbleichen Blässe schmeichelt

Und sie erröten lässt,

Bis ein dunkler Teint sich

Wie Sommersprossen auf die Nase legt.

Der Duft von Neopren und Sonnencreme

Vermischt sich zu einer Symphonie,

Einer Ahnung von Sommer,

Vom guten Leben.

Und Surfwachs zieht bald tropfend

Eine Spur der Sehnsucht durch den Sand,

Wieder Wellen rauschen sehen,

Dünen wandern hören.

Rocky Point und Janis,

El Burro oder Glassbeach,

Flagbeach, eher selten.

North Shore sowieso,

Über die Dirt Road rattern, klappern, scheppern

Nach Majanicho, Maryland, zur 27.

Hierro, La Derecha, Bubbles –

lieber nur gucken.

Und dann das Kliff von Cotillo,

An der Steilküste kracht die Brandung,

Gegen den ausgespülten Fels.

Die Szenerie menschenleer,

Wie Cornwall und Bretagne,

Dunst über der Weite,

Tiefblaues Meer.

It is easy to be a poet in Scotland,

for there is poetry in everything here.

In the evening light that shines on colored leaves,

In the small chimneys, huddling up to each other on the roofs,

In the old cemeteries, so ancient and steeped in history,

In the tussock grass, gilded by the autumn sun,

In the misty shoreline, where sea gulls mew in a salty breeze.

(Bentschie)

Der Nebel lügt nicht, wenn er mir wabernd zuflüstert, ich sei an diesem Nachmittag der einzige Mensch am Arthur’s Seat. Es ist ein Glück, dass die meisten Menschen sich bei schlechtem Wetter in ihren Wohnungen verkriechen. Touristen ins Museum gehen oder Cafés abklappern. Das Weiß hängt dicht und schwer, alles verstummt. Numbs the city. Im Holyrood Park leuchten nur ab und zu matte Autoscheinwerfer durch die Nebelwand, ansonsten ist es, als sei die Stadt gar nicht mehr da. Der Nebel legt das Hier und Jetzt frei. Alles andere eine Illusion, ausgeweisst. Mein eigener Radius. Das Nichts aus der Unendlichen Geschichte. Aber dieser Nebel ist still und friedlich. Ich steige hinauf, zwischen den Felsen. Und bin alleine, mit den Raben von Edinburgh.

Der Abend vergeht mit Pfannkuchen und ergeht sich in philosophisch-politischen Diskussionen, über Werte und Nachhaltigkeit, die EINE Wahrheit und den grenzenlosen Wandel, die Bundestagswahl und griechische Theoretiker, den EQ und IQ und überhaupt. Man hört von großen Namen, Hannah Arendt ist zu Gast, Habermas und Aristoteles und einige andere große Denker geben sich die Ehre in unserem redseligen, sicher amateurhaftem aber angeregtem und sicher zu Weilen auch etwas gereiztem Quartett. Man endet standesgemäß bei schottischen und britischen Ales in der CLOISTERS BAR gegenüber, wo intellektuelle Aufregungung alkoholisch entspanntem Sozialgeplänkel weicht. Den herrlichen Banalitäten des Lebens eben.

Steinhäuser. Romantische Türmchen ragen in den Himmel und kleine Schornsteine, die wie eine Orgel aufgereiht die Dachfirste schmücken, stoßen wohlig weiße Wolken aus, die von Kaminidylle und Heimatharmonie erzählen. Davor sorgsam gepflegte Gärten, in denen rosarote Rosen stolz empor ragen und dunkelgrünes Efeu sich edel über Jahrhunderte alte Steinmauern rangt. Dahinter ist grüne Weite. Die Highlands schon aus der Stadt sehen zu können überrascht mich. Die sanft geschwungenen Hügel betten die Stadt in ihr Tal, eingeschlossen und befreit zugleich: von und durch Natur. Das gefällt mir. Vor allem, weil gen Norden am Horizont bald auch das Meer erscheint. Das stereotypisch graue Wetter entzaubert die Szenerie nicht, im Gegenteil. Dichte Wolken rollen wie träge Wattebäusche über die Bergkämme. Das verdächtige Grau war ja quasi zu erwarten. Herbst liegt in der Luft, aber noch ist es erstaunlich mild, den Wintermantel mitzunehmen war vielleicht doch noch zu früh. Ich verstehe kein Wort von dem, was die Herren mir gegenüber sagen. Der eine sieht aus wie diese Fußballer Rooney, kaum Haare und ein eingedrücktes Gesicht. Sein Kumpel hingegen kann sich sehen lassen und sein schottischer Akzent klingt igendwie niedlich, was auch immer er erzählt. Aber es fühlt sich gut an, wieder (zumindest eine Art von) Englisch zu hören. Je näher wir der Stadt kommen, desto öfter weichen die Steinmauern verschnörkelten schwarzen Geländern. Vornehme Treppen führen zu dunklen Türen mir goldenem Briefschlitz und Namensschildern wie MacDonald oder Shandwick. Die Straßen sind steil, Edinburgh ist hügelig. Vorbei an alten Kirchen – ‚kirks‘, nicht ‚churches‘, wie ich gelesen haben. Pubs, Whighams WIne Cellar, Honeydukes reihen sich bunt im Erdgeschoss der vorbeiziehenden Häuser aneinander, der erste umzäunte Park mitten in der Stadt, mit stolzen Laubbäumen darin und einer Statue, die über dem Ganzen steht und gedankenvoll in die Ferne schweift. Und da thront es, in den Fels gewachsen, das Edinburgh Castle. Dann wieder Meer an der nächsten Ecke, wo die Straße abfällt und den Blick freigibt.

Den ersten Kaffee im BREW LAB. Stylische Gemütlichkeit, ranzig lässiger Chic neben einem alten Universitätsgebäude in der Altstadt. Kunstvoll abbröckelnde Backsteinwände mischen sich mit hochmoderner Barausstattung. Espresso ist hier nur eine Option, Filterkaffee im Siphon zubereitet der neue alte Trend. Eine Aufwertung oder gar Renaissance des Filterkaffees, V60 genannt. Dauert 5 Minuten, kostet 4 Euro und: schmeckt tatsächlich anders. Ein fantastischer Ort: http://www.brewlabcoffee.co.uk/about-us/

Den ersten Lauf in den Wiesen der MEADOWS gleich um die Ecke. Grün und weit. Aber dann, hinaus aus dem Park und hinein in richtige Natur, zum Arthur’s Seat, einem hügeligen Gelände vulkanischen Ursprungs mitten in der Stadt. Und doch plötzlich ganz weit weg von der urbanen Betriebsamkeit, plötzlich schwebt man selbst über allem. Abendsonne hat sich bequemt und ist aus Edinburghs grauer Ummantelung hervorgekrochen. Das kniehohe braune Steppengras leuchtet, das Meer glänzt und Wind weht über die gewaltige Kante des Kliffs, das steil zur Stadt abfällt.

Edinburgh, ach Edinburgh. Du bist schön.

Montag, den 25.08.2013

Es gibt keine andere Möglichkeit als die eine, am Meer zu leben. Hier ist ein anderes Aufwachen. Die Gewissheit, dass dort draußen die Wellen in ihrem sandigen Bett rollen, lässt mich wiederum mühelos aus meinem Bett rollen. Weil die Weite den Blick ruft und der Sand meine Zehen spüren will. Ich ziehe meinen Kuschelpulli über, stecke einen Schein in die Tasche und einen Einkaufsbeutel für Brötchen. Dann trete ich hinaus in den herbstlich goldene Morgen und atme die kühle Seeluft. Der Tag ist noch rein, keine Touristenscharen bevölkern die Standmeile. Beinahe könnt man glauben, dass das Dünengras hier natürlich wächst und die Möwen sich tagein tagaus als einzige Lebewesen am Ufer tummeln. Doch die Armee der Strandkörbe verrät, dass es sich um eine vorläufige Stille handelt, die nur den frühen Stunden und den senil oder sehnsuchtsvoll Bettflüchtigen vorbehalten ist. Gegen halb neun zieht Seenebel auf, milchige Schwaden ziehen über die Promenade. Das Meer ist schon nicht mehr auszumachen. Ich warte, dass die Black Pearl sich majestätisch aus dem Nebelmeer erhebt und eine piratige Orchestermusik erklingt. So beginnt der erste traumverlorene Morgen an der Ostsee. Gefolgt von ereignisreichen sechs Tagen. Denn heute beginnt er: der Ernst des Segelns.

„Fertig machen zum KENTERN…äh, ENTERN, nein scheiße, zum WENDEN meine ich!“ und dann machen wir doch eine Halse und werden fast vom ruckartig herüberschwingenden Baum erschlagen. So könnte man vielleicht gleich noch ein „MENSCH über Board“ (dank der feministischen Bemühungen legt man inzwischen Wert darauf diesen allbekannten Ausruf geschlechtlich neutral zu halten…) Manöver dranhängen wenn es einen von Bord schmeißt. Tut es aber nicht, deshalb wird doch mit Boje geübt. Dann legen wir mal ans Schlauchboot an, und wieder ab, schmeißen bei mäßig starkem Wind Gummibärchen von Sonnendeck zu Sonnendeck und schippern gelassen in die Bucht hinaus, wo wir dachten, es wehe ein anderer Wind, aber er haucht auch hier draußen ziemlich müde in die Segel. Nur gelegentlich fangen wir eine Böe ein, nehmen Fahrt auf und schieben ein bisschen spaßige Schräglage. Dieser Müßiggang tut allerdings ganz gut. Der erste Tag war so wellig und windig, und wir so ahnungslos und überfordert mit der Koordination von Pinne und Großschot, dass wir uns in all der Verkrampfung den Oberschenkelmuskelkater unseres Lebens eingefangen haben. In die Knie gehen ist dieser Tage eine Utopie. Schmerzen wie nach keinem Marathon.

Oh Gott, ich liege im Bett und es schwankt! Die blau-violett geblühmte Bettdecke bis zur Nasenspitze hochgezogen starre ich an das Lattenrost des Hochbettes über mir und versuche einen Punkt zu fixieren. Dann schließe ich die Augen und das macht alles nur schlimmer, gefühlt kippe ich geradewegs kopfüber nach hinten. Die kleinen Mitbringsel des Segelkurses. Also knote ich noch ne Runde im Bett Palstek und co. zur Ablenkung.

Wir waren eine gute Truppe, die Woche hat sich mehr als gelohnt. Am Montag noch keine Ahnung von nix und Freitags segeln wir schon ganz selbstbewusst auf unseren Jollen hinaus, wenden, halsen, kreuzen, retten Bojen und klauen in rasantem Halbwindkurs die der Anderen. Und vor allem bestehen alle 10 von uns die „Prüfung“, Segelgrundschein ahoi! Statt „Ameisenscheiße“ gibts dann noch ein Gruppenfoto mit gegrinstem „Pinnenausleger“ und dann gehen wir wieder unserer Wege. Franzi und ich für unseren Teil nach Timmendorf, wo wir noch zwei Tage bei der Beachvolleyball DM mitfiebern. Sweet as, beste Woche!

Samstag, den 03.08.2013

Ich sitze schweißnass in einem asiatischen Imbiss am Münchener Hauptbahnhof und will zurück auf meinen Berg. Kühlen Gebirgswind um die Nase streifen fühlen ist besser, als jede vor Frittierfett triefende Imbissabluft in den Nacken geblasen zu bekommen. Es ist so unglaublich schwül überall. Aber eigentlich bin ich ganz froh mal wieder unten zu sein. Seit knapp drei Tage bin ich wieder in der Zivilisaion. Am Donnerstag Morgen vom Berg abgestiegen, mit Bus und Bus und Bahn durchs Ötztal geschlängelt, um dann in München Linschi erschöpft in die Arme zu sinken – Hitzeschlag! Wir überleben nur, weil der Eisbach uns die Füße kühlt und ein Frozen Joghurt unseren Kopf. Und dann sitzen wir da, schauen den Surfern am Eisbach zu und wissen, dass wir neue Zeiten wie die alten brauchen. Oder so ähnlich zumindest. Das besiegelt ein zünftiger karamellisierter Kaiserschmarrn in unserem Lieblingsbrauhaus, Schnupperpuppenehrenwort.

Jetzt löffle ich meine malaysische Reisnudelsuppe, neben mir blüht eine künstliche Orchidee, an der Decke dreht der Ventilator nutzlose Kreise. Es kommt mir vor, als könne das Gewimmel in der Bahnhofshalle ebenso das geschäftige Treiben in den Straßen einer indonesischen Großstadt sein. Die Reisnudeln schmecken nach Fernweh, mit jedem gekauten Korianderblatt steigt die Reiselust und das Kopfkarussell gerät wieder in Fahrt, meine Gedanken gleiten hinüber zu Tempelanlagen und Palmenhainen. Vielleicht doch kurzfristig STAtravel zu Rate ziehen. Last Minute hatte ich auch noch nie. Dann schreckt mich eine schroffe bayerische Durchsage aus dem Tagtraum. Mein Zug geht um 12.39 Uhr. In ein paar Stunden bin ich also zurück, in Hamburg. Dann ist das Bergabenteuer tatsächlich vorbei. Die Perle ruft und ich empfinde Vorfreude, keine Frage. Aber den Wasserfall und die Berggipfel nun wieder gegen gelbes Klinkersteinpanorama tauschen zu müssen ist schon schade – da werde ich direkt wieder ein wenig rück-sehnüchtig und frage mich, ob es wohl gerade stressig ist auf 2400m und wen der nächste tötliche Warum-musst-du-jetzt-gerade-Kaiserschmarrn-bestellen-Blick von Nina trifft. Viel Arbeit auf dem Berg, aber schön wars – gute sechs Wochen! Und ein bisschen Ötztaler Dialekt habe ich auch gelernt, öha!

Oh Gott (Öha!), jetzt hat der Asiate hinter dem Tresen ordentlich Knoblauch in die Pfanne gehauen. Wir schmoren gemeinsam. Die Luft flimmert, ich kann hier wirklich nicht mehr atmen. Raus! Ich lasse den letzten matschigen Haufen Reisnudeln in ihrer Suppe schwimmen und schnalle mir das Monster von Rucksack auf den feuchten Rücken. Vor der Abfahrt muss ich mich noch mit diversen kühlen Getränken eindecken. Wer weiß, was die DB wieder für klimatische Überraschungen bereit hält. Also dann, wir sehen uns in Hamburg, ihr Fischköppe!

Noch seltener als WLAN Verbindung, habe ich hier oben Zeit zu schreiben. Die Hauptsaison ist am Berg angekommen, sie ist mit einer ganzen Armee von Tages- und Übernachtungsgästen hinaufmarschiert. Das bedeutet die Arbeitstage werden länger und die einzigen ruhigen Stunden sind die späten, wenn die Nachtruhe einkehrt und nur noch das Rascheln von Hermelinen und Mäusen in den Wänden zu hören ist. Und vielleicht der ein oder andere sägende Ton aus den Zimmern und Lagern über mir. Oft bin ich zu müde, um mir abends noch Gedanken zu machen. Zu reflektieren, was ich hier Tag für Tag erlebe. Und doch hat sich in den letzten Wochen einiges angesammelt, was nicht untergehen soll. Ein paar weitere Anekdoten aus dem Almalltag:

Interkulturell kann man sich hier oben ganz gut weiterbilden. Internationalität unter den Hüttengästen ist keine Besonderheit: Holländer, Engländer, Belgier, Franzosen, Amerikaner, Polen, Tschechen, sogar Australier. Und Deutsche natürlich, wir sind ja hier auch Ausländer! Ich muss unbedingt schauen, ob in der Jobausschreibung „interkulturelle Kompetenzen“ und „Fremdsprachenfertigkeit“ verlangt waren – dann fordere ich mehr Gehalt. Englisch, Französisch, auch ein bisschen Spanisch, alles gut zu gebrauchen auf 2400m. Ein gewisses Maß an Fremdenverständnis ist damit unbedingt notwendig für friedliche Hüttenkommunikation und das hat hier bei Weitem nicht jeder. Nicht selten habe ich so das Gefühl, ich müsste mich mit einer extragroßen Portion Toleranz und Gelassenheit zwischen die Fronten schieben, weil der Eine die Handlung des Anderen missversteht und grantig in seinen Bart Stereotypen und Pauschalurteile hineinmurmelt und stur und ignorant die eigene kulturelle Brille nicht im Ansatz auf der Nase zu spüren scheint. Kann mal jemand dem Prof. Barmeyer vom Lehrstuhl für interkulturelle Kommunikation in Passau die österreichischen Alpen und ihre Alpenvereinshütten als Forschungsgebiet vorschlagen? Sprechen wir also in nationalen Stereotypen, die oft zu pauschal und an denen doch manchmal etwas Wahres dran ist:

Ganz Holland muss leer sein. Nein, Entschuldigung, die Niederlande heißt es selbstverständlich. Das hat man uns beigebracht, Holland ist nur ein Teil der Niederlande, wie Bayern von Deutschland (….). Also, Niederländer sind neben den Deutschen sicherlich die größte nationale Besuchergruppe hier oben. Meistens wird in Gruppen gereist und geräuschvoll gespeist, laute Tischgespräche sind in großer Zahl eben kaum zu vermeiden. Und gesprächig sind sie allgemein. Besonders niederländische Gefängniswärter und Polizisten. Pauschal kann man außerdem einige Liter Kaffee kochen, wenn jemand aus den Niederlanden die Hütte betritt. Kaffee kann man nämlich zu allem trinken, auch zur Leberknödelsuppe. Butter dagegen ist auf niederländischen Frühstückstellern reine Verschwendung. Und abschließend, so gut man sich mit den Antjes auch unterhalten hat: Trinkgeld gibts einfach nicht. Und wenn mit einem grünen Schein bezahlt wird, das Münzgeld zählt man auf die kleinsten Centbeträge ab. Da ist dann von Nöten, die erwähnte Toleranz hervorzukramen und über den Rand der eigenen Brille hervorzuschauen. Scheint in den Niederlanden einfach anders zu sein, lassen wir es dabei.

Den ein oder anderen Stereotyp haben sich auch Polen und Tschechen eingefangen. Sie geben im Gegensatz zu den Dutchies meist gutes Trinkgeld, lassen Salat und das meiste Essen aber links liegen. Da freut sich dann die Küche, wenn alles zurückkommt. Und doch jeden Tag die gleiche Menge wieder bestellt wird. Getrunken wird allerdings. Vor allem Bier (gut, das ist nicht exklusiv polnisch oder tschechisch!) und Cola-Rum.

Österreicher lassen übrigens auch kein gutes Haar an den Deutschen. Kleinkariert und beharrend seien die Deutschen, auf ihre gebuchten Leistungen bestehend, unflexibel und pingelig in allen Angelegenheiten. Unrecht haben sie nicht, den ein oder anderen älteren deutschen Wanderer habe auch ich nur mit mühsam freundlicher Stimme bedienen können.

Deutsche mögen rechthaberisch sein, aber sie erreichen selten die Arroganz mancher Österreicher. Besonders die Wiener (der Dialekt, da muss ich immer an Falko denken, der auf meiner ersten Bravo Hits „Rock me Amadeus“ nasal dahingeschleimt hat) und diejenigen aus dem Innsbrucker Raum, das sagen meine österreichischen Hüttenkollegen übrigens selbst. Überheblicher und lokalpatriotischer geht es kaum. Ich werde dann nicht selten gefragt, wie ich als Hamburgerin denn hier überhaupt den Berg hinaufgekommen bin, „mit der Materialseilbahn?“. Das könnte allerdings auch ein Bayer bringen. Tzz…

Und wenn die allgemeine Toleranz im Stress an ihre Grenzen gerät, dann ist Kopfschütteln und sich wundern immer noch gesünder als sich wirklich zu ärgern. Mit „Magst a Schnapserl“ ist dann eh meistens alles wieder im Lot und selbst Unsympathen werden am Abend mit hochprozentiger Zirbe oder Marille besänftigt. Und dann geht man ohnehin schlafen, am nächsten Morgen gibt es noch Frühstück und dann sind die meisten nach einer Nacht eh wieder über alle Berge.

Wir haben noch keine schriftliche Statistik aufgesetzt, um unsere Beobachtungen zu überprüfen. Aber Statistiken braucht eigentlich kein Mensch, unsere Erfahrung zeigt zuverlässig: Taucht die Herde Ziegen von Michels Bruder, die hier oben seit einigen Wochen herumspringt, vor der Hütte auf, dann steigt schlagartig der Umsatz von Milch und Buttermilch. Das ist äußerst faszinierend. Mich persönlich würden keine zehn Kühe dazu bringen, ein 0,5 l Glas kalte (Butter)Milch zu bestellen. Aber Milch scheint sich in das bergromantische Bild vieler Wanderer eingefügt zu haben wie das Fischbrötchen, das sich im „wahren“ Hamburgerlebnis aalt. Nur mit Milch ist die Alm wirklich authentisch. Und nur hier oben schmeckt sie frisch und rein, der Geschmack heiler Welt liegt ihnen auf der Zunge. Da interessiert es keinen, dass auch unsere Milch aus Tetrapaks gegossen und aus irgendeiner Molkerei aus dem Tal geliefert wird. Das erste Mal, als einer doch fragte, ob es sich denn um frische Milch handle und ich ehrlich verneinte und daraufhin seine Enttäuschung und alpenromantische Desillusion zu spüren bekam („Nee, dann trink‘ ich ne Cola.“), beschloss ich in Zukunft die armen Touristen zu verschonen. Und wenn doch mal wieder einer fragt, dann nicke ich heidihaft harmonisch und bekräftige, dass es sich um lokale Erzeugnisse handle. Das hat des Hüttenwirts Vater auch immer schon getan, den Leuten was vom Melken erzählt. Stimmt ja irgendwie auch, nur hängen wir selbst halt nicht morgens um vier am Euter. Jedenfalls trinken die Idyllsuchenden dann seelig ihr weißes Naturgold und spüren den Berg von außen und von innen. Alle glücklich, was will man mehr. Und was alpine österreichische Klischees angeht darf ich schon gar nicht spotten: Was wären zahlreiche Winter- und Wanderurlaube ohne Almdudler und Kaiserschmarrn gewesen? Auch meine Bergidee war von Heidi und Geißenpeter geprägt, von einer unberührten Ursprünglichkeit reißender Gebirgsflüsse und grüner Almhöhen. Durch die Arbeit hier schaue ich natürlich jetzt hinter die Kulissen und sehe, dass nicht durchgehend Pauschalidylle herrscht. Warum aber Kurzurlauber desillusionieren? Ab und zu braucht doch jeder ein bisschen Romantik. So gilt also weiterhin die Faustregel:

Grast das Vieh dicht bei dem Haus, ist (Butter)Milch schon beinah aus.

Des Öfteren ist die Hütte aber auch Auffanglager für weitaus merkwürdigere als nur milchtrinkende Gestalten. Das bedeutet bevorzugt alleinstehende, etwas kauzige Herren zwischen 40 und 70. (Und meistens sind sie, leider, tatsächlich wirklich Deutsche…) Nina seufzte neulich in der Küche als wieder so ein „Bernd“ durch die Tür marschierte. „Warum müssen die eigentlich immer alle zu uns kommen?“ Inzwischen heißen sie bei uns alle nur noch „Bernd“. Das kommt daher, dass alles mit Bernd angefangen hat. Vier Beispiele:

Der ursprüngliche Namensgeber Bernd heißt also wirklich Bernd und kommt aus Siegen, NRW. Leicht gekrümmter Oberkörper und o-beinig staksend, so erkennt man Bernd auch ohne Fernglas von Weitem. Auf dem Rücken wippt sein alter grüner Trekkingrucksack, zwischen dessen Gummizügen er einen Stoff-Ernie – ja, der aus der Sesamstraße – festgezurrt hat. Dieser blickt verträumt nach hinten in die vorbeiziehende Landschaft, während Bernd flotten entschiedenen Schrittes seinem nächsten Ziel zueilt. Bernd war seines Zeichens Inselpostbote auf Föhr, was mich tatsächlich dazu gebracht hat mit ihm eine längere Konversation zu wagen, denn diese Tatsache fand ich doch ziemlich interessant. Alles andere an Bernd ist, sagen wir mal, anstrengend. Man wird ihn schwer wieder los, Signale des Gegenübers für das Ende einer Konversation scheint er schlicht nicht zu empfangen. Und wenn er mit seinem Teller geradewegs in die Küche marschiert und verkündet „Ich helf‘ euch doch geeernee. Ihr seid alle so lieb zu mir, wie eine Familie“, dann weiß keiner mehr so richtig wo er hinschauen und was er sagen soll. Ach Bernd !

Dann ist da Horst. Horst ist waschechter Berliner und hat die 70 schon lange überschritten. Er kommt zweimal im Jahr, im Winter und im Sommer je einmal. Dann bleibt er 7 Tage. Aber wann er kommt, das weiß keiner so genau. Auf jeden Fall muss für ihn aber ein Zimmer frei sein, das erwartet sich Horst als jahrelanger Stammgast schon. Jeden Tag trinkt er dann zwei Radler, macht bei sieben Tagen exakt 14 Radler. Jedes Jahr wieder. Zu Hause bastelt er übrigens leidenschaftlich an irgendwelchen Funkgeräten und Radios. Und natürlich trägt Horst noch die alten Knickerbocker mit Wollkniestrümpfen. Ein Original!

Henk ist Niederländer, eigentlich Peter. Aber alle nennen ihn Henk. Auch er ist ein jährlich wiederkehrender Stammgast. Man weiß zu Anfang nicht recht, ob er Mann oder Frau ist. Definitiv Mann mit sehr weiblichen Zügen. Schweigsam schaut er oft Stunden aus dem Fenster, sitzt einfach nur da. Ab und zu zieht er mit der Kamera los, um Gamsen zu fotografieren. Henk braucht eine Weile bis er auftaut gegenüber Fremden, wirkt sogar leicht depressiv. Aber im Grunde ist er eine gute Seele, die vielleicht einfach nur etwas Ruhe sucht. Und Schnaps aus den Niederlanden hat er auch immer dabei.

Und dann noch Udo, der siebzigjährige Bayer aus Bad Tölz. Udo ist nun wirklich eigentlich sehr sympathisch und gar nicht so komisch. Ein Eigenbrödler, Chemiker mit einer Liebe zu den Bergen, zum Meer und zur Musik. Der Sohn hat Schlagzeug studiert, die Tochter Harfe. Seit er pensioniert ist geht er ständig auf Wandertour. Davor hat er als alles mögliche gearbeitet, an der Uni, für BASF und so weiter. Davor auch mal für ein Plattenlabel und als Student ist er Lastwagen gefahren. Ich weiß alles, wir sind an meinem freien Tag eine Stunde zusammen abgestiegen…Udo mag ich wirklich recht gerne, außer dass er manchmal zu viel redet. Und wenn er von den friesischen Halligen erzählt, und von Sandkuhlen Picknicks mit Krabben und Weißwein auf Sylt, dann bin ich mit meiner Sehnsucht plötzlich wieder am Meer. Dann klingt das Quietschen der Schaukel nach Möwengeschrei, dann rauscht draußen die See und nicht der Wasserfall.

Welche Geschichten würden wir bloß ohne sie erzählen? Danke Bernd, Horst, Henk und Udo. Ohne euch hätten wir nur halb so viel Spaß.

Wenn die Klospülung mit dem Bach im Gleichklang rauscht, dann sitzt Frau auf der Damentoilette der Winnebachseehütte. Nie hat man auf dem „throne of soliloquy“, wie ein britischer Dichter das WC nannte, so fürstlich gesessen. Nur einige open-air Toiletten in tropischen Gefilden mit Blick auf den Ozean können es wohl mit dieser Aussicht aufnehmen. Denn hier thront man in der Tat und schaut hinauf zu majestätischen Gipfeln. Zum Lorehügel mit grasender Schafsherde, der Ernst-Riml Spitz mit in der Sonne glänzendem Gipfelkreuz, rechts daneben der hoheitliche Wasserfall und zur Linken erblickt man gerade noch das nackte Felsmassiv des Seeblaskogels mit der Putzenkarschneide. Vielleicht wird das nächste Blogprojekt ja eine Fotostrecke. Eine Reise zu den „Klos der Welt mit schönstem Ausblick“…

Samstag, den 22-06-2013

Bunte Blumen auf den Bergwiesen, der tosende Gebirgsbach stürzt das steinige Flussbett hinab, befördert den schmelzenden Schnee vom Berg. Kuhglocken läuten von den Berghängen, und das mähhhh der Geißen hallt durch das kleine Örtchen Gries. Es ist zwanzig vor sieben als ich meine Wanderstiefel schnüre und in die frische Morgenluft hinaustrete. Die ersten Höhenmeter bis nach Winnebach sind beschwerlich, die Beine noch müde und keine Berge mehr gewöhnt. Höchstens Sanddünen. Nach ein paar Metern führt der Weg in den Wald, über Stock und Stein. Überall rinnt Wasser aus den Felsen und Wiesen. Langsam verliere ich die morgendliche Schwere, springe von Fels zu Baumwurzel. Wandereuphorie kommt auf. Und das Bewusstsein wirklich hier zu sein setzt sich durch, mit einem breiten Lächeln auf dem Gesicht dem Berge zu. Bei 2000m erreiche ich mit der Baum- auch die Sonnengrenze. Ich steige gen Osten und die ersten Sonnenstrahlen, die es über das Gebirgsmassiv des  Bachfallnferner schaffen, wärmen mir das Gesicht. Auch die Hänge hier oben liegen jetzt im Licht, alles strahlt und rundherum ist nur Natur zu hören. Das Geröll unter meinen Füßen knirscht, der Bach rauscht, irgendeines Vogels Geschrei hallt von den Felswänden. Immer höher geht es bis  nach knapp eineinhalb Stunden die Bachfalle vor mir auftaucht: Der Wasserfall stürzt donnernd in die Tiefe und ich bleibe einen Moment stehen um den Ausblick zu genießen. Im Winter 2010 war hier alles eingefroren. Hinter dem Wasserfall kann ich das Gipfelkreuz der Ernst Riml Spitz erkennen. Ich bin meinem Ziel schon nah. Dreißig Minuten führt der Weg durch felsiges Gelände, hier oben ist mehr Stein als Alm zu sehen. Schroffe Bergmassive. Ich spüre meinen inneren Gollum in mir auf und abhüpfen…“mein Schaaaaatz“…oder vielleicht sind es doch die Orkgene, weil mich bis auf die Sonne all das hier an Mordor erinnert. Und so irgendwie auch an Neuseeland. Und dann sehe ich sie endlich: Die Winnebachseehütte. Dahinter der glasklare Winnebachsee mit Spiegelbildbergen. Das Häuschen der Materialseilbahn daneben. Alles noch da. Ich bin angekommen. Hüttenwirt Michel und Koch Ngyma warten schon. Kann losgehen.

Donnerstag, den 27-06-2013

Seit ein paar Tagen schneit es ab 2000m aufwärts. Die Gipfel sind selten zu sehen, überall hängt Nebel. Wir haben auch tagsüber nur 5°C. Eigentlich wollte ich ja Sommeralmen. Zum Glück habe ich noch ein paar Wochen. Und dann kann man sich wenigstens ohne schlechtes Gewissen in der Hütte aufhalten. Viel ist allerdings noch nicht los, die Hauptsaison beginnt erst im Juli und das wechselhafte Wetter ist auch keine große Wandermotivation für die meisten Leute. Ansonsten spielt sich hier alles langsam ein. Ich gewöhne mich wieder an den lokalen ötztaler Dialekt und verstehe von Tag zu Tag mehr.  Unser nepalesischer Koch Ngyma versteht kaum etwas, weder Deutsch noch Englisch, nickt aber immer und schüttelt dabei den Kopf. Und macht vor allem nie Pause. Aber nett ist er und gestern haben wir die ersten Küchenvokabeln zusammen gelernt. Nur Geduld. Seine buddhistische Gebetsfahne jedenfalls schmückt schonmal die Außenfassade der Hütte und macht den Anblick um einiges exotischer. Reisegedanken. Nepal wär ja schonmal was….Ab und zu schnüre ich mal für 2 Stunden meine Wanderstiefel und erklimme die umliegenden Gipfel. Das ist irgendwie ziemlich unwirklich und ziemlich genial und ganz generell ein absoluter Traum, so ein Panorama als Vorgarten!

Nachdem uns das Mittagsgeschäft heute ganz schön ins Schwitzen gebracht hat,  wir von 12 bis 14 Uhr einen Kaiserschmarrn nach dem anderen gerührt, Eier gebraten und Weißbiere ausgeschenkt haben, ist am Nachmittag wieder  Ruhe eingekehrt. Nebel zieht auf, das Wetter soll wieder schlechter werden. Die Tagesbesucher sind abgestiegen, nur zwei Übernachtungsgäste. Und so konnte ich mich für ein paar Stunden vom Acker machen. Mit dem Laptop ins Tal, um nach unglaublichen 6 Tagens Abstinenz wieder mal dem Internet Gesellschaft zu leisten. WLAN auf der Hütte funktioniert nämlich noch nicht, noch nicht! Natürlich gibt es wichtige Dinge zu erledigen, oh ja. Aber drei Stunden Kontakt zur Außenwelt müssen genügen, dann muss ich wieder hinaufsteigen in den Heidiroman. Um noch vor der Dunkelheit wieder Schutz in der Hütte zu finden. Wem nach Berg ist, der möge mich doch im Juli heimsuchen! Also dann, wir sehen uns auf 2400m.