Monat: Juli 2013

Noch seltener als WLAN Verbindung, habe ich hier oben Zeit zu schreiben. Die Hauptsaison ist am Berg angekommen, sie ist mit einer ganzen Armee von Tages- und Übernachtungsgästen hinaufmarschiert. Das bedeutet die Arbeitstage werden länger und die einzigen ruhigen Stunden sind die späten, wenn die Nachtruhe einkehrt und nur noch das Rascheln von Hermelinen und Mäusen in den Wänden zu hören ist. Und vielleicht der ein oder andere sägende Ton aus den Zimmern und Lagern über mir. Oft bin ich zu müde, um mir abends noch Gedanken zu machen. Zu reflektieren, was ich hier Tag für Tag erlebe. Und doch hat sich in den letzten Wochen einiges angesammelt, was nicht untergehen soll. Ein paar weitere Anekdoten aus dem Almalltag:

Interkulturell kann man sich hier oben ganz gut weiterbilden. Internationalität unter den Hüttengästen ist keine Besonderheit: Holländer, Engländer, Belgier, Franzosen, Amerikaner, Polen, Tschechen, sogar Australier. Und Deutsche natürlich, wir sind ja hier auch Ausländer! Ich muss unbedingt schauen, ob in der Jobausschreibung „interkulturelle Kompetenzen“ und „Fremdsprachenfertigkeit“ verlangt waren – dann fordere ich mehr Gehalt. Englisch, Französisch, auch ein bisschen Spanisch, alles gut zu gebrauchen auf 2400m. Ein gewisses Maß an Fremdenverständnis ist damit unbedingt notwendig für friedliche Hüttenkommunikation und das hat hier bei Weitem nicht jeder. Nicht selten habe ich so das Gefühl, ich müsste mich mit einer extragroßen Portion Toleranz und Gelassenheit zwischen die Fronten schieben, weil der Eine die Handlung des Anderen missversteht und grantig in seinen Bart Stereotypen und Pauschalurteile hineinmurmelt und stur und ignorant die eigene kulturelle Brille nicht im Ansatz auf der Nase zu spüren scheint. Kann mal jemand dem Prof. Barmeyer vom Lehrstuhl für interkulturelle Kommunikation in Passau die österreichischen Alpen und ihre Alpenvereinshütten als Forschungsgebiet vorschlagen? Sprechen wir also in nationalen Stereotypen, die oft zu pauschal und an denen doch manchmal etwas Wahres dran ist:

Ganz Holland muss leer sein. Nein, Entschuldigung, die Niederlande heißt es selbstverständlich. Das hat man uns beigebracht, Holland ist nur ein Teil der Niederlande, wie Bayern von Deutschland (….). Also, Niederländer sind neben den Deutschen sicherlich die größte nationale Besuchergruppe hier oben. Meistens wird in Gruppen gereist und geräuschvoll gespeist, laute Tischgespräche sind in großer Zahl eben kaum zu vermeiden. Und gesprächig sind sie allgemein. Besonders niederländische Gefängniswärter und Polizisten. Pauschal kann man außerdem einige Liter Kaffee kochen, wenn jemand aus den Niederlanden die Hütte betritt. Kaffee kann man nämlich zu allem trinken, auch zur Leberknödelsuppe. Butter dagegen ist auf niederländischen Frühstückstellern reine Verschwendung. Und abschließend, so gut man sich mit den Antjes auch unterhalten hat: Trinkgeld gibts einfach nicht. Und wenn mit einem grünen Schein bezahlt wird, das Münzgeld zählt man auf die kleinsten Centbeträge ab. Da ist dann von Nöten, die erwähnte Toleranz hervorzukramen und über den Rand der eigenen Brille hervorzuschauen. Scheint in den Niederlanden einfach anders zu sein, lassen wir es dabei.

Den ein oder anderen Stereotyp haben sich auch Polen und Tschechen eingefangen. Sie geben im Gegensatz zu den Dutchies meist gutes Trinkgeld, lassen Salat und das meiste Essen aber links liegen. Da freut sich dann die Küche, wenn alles zurückkommt. Und doch jeden Tag die gleiche Menge wieder bestellt wird. Getrunken wird allerdings. Vor allem Bier (gut, das ist nicht exklusiv polnisch oder tschechisch!) und Cola-Rum.

Österreicher lassen übrigens auch kein gutes Haar an den Deutschen. Kleinkariert und beharrend seien die Deutschen, auf ihre gebuchten Leistungen bestehend, unflexibel und pingelig in allen Angelegenheiten. Unrecht haben sie nicht, den ein oder anderen älteren deutschen Wanderer habe auch ich nur mit mühsam freundlicher Stimme bedienen können.

Deutsche mögen rechthaberisch sein, aber sie erreichen selten die Arroganz mancher Österreicher. Besonders die Wiener (der Dialekt, da muss ich immer an Falko denken, der auf meiner ersten Bravo Hits „Rock me Amadeus“ nasal dahingeschleimt hat) und diejenigen aus dem Innsbrucker Raum, das sagen meine österreichischen Hüttenkollegen übrigens selbst. Überheblicher und lokalpatriotischer geht es kaum. Ich werde dann nicht selten gefragt, wie ich als Hamburgerin denn hier überhaupt den Berg hinaufgekommen bin, „mit der Materialseilbahn?“. Das könnte allerdings auch ein Bayer bringen. Tzz…

Und wenn die allgemeine Toleranz im Stress an ihre Grenzen gerät, dann ist Kopfschütteln und sich wundern immer noch gesünder als sich wirklich zu ärgern. Mit „Magst a Schnapserl“ ist dann eh meistens alles wieder im Lot und selbst Unsympathen werden am Abend mit hochprozentiger Zirbe oder Marille besänftigt. Und dann geht man ohnehin schlafen, am nächsten Morgen gibt es noch Frühstück und dann sind die meisten nach einer Nacht eh wieder über alle Berge.

Wir haben noch keine schriftliche Statistik aufgesetzt, um unsere Beobachtungen zu überprüfen. Aber Statistiken braucht eigentlich kein Mensch, unsere Erfahrung zeigt zuverlässig: Taucht die Herde Ziegen von Michels Bruder, die hier oben seit einigen Wochen herumspringt, vor der Hütte auf, dann steigt schlagartig der Umsatz von Milch und Buttermilch. Das ist äußerst faszinierend. Mich persönlich würden keine zehn Kühe dazu bringen, ein 0,5 l Glas kalte (Butter)Milch zu bestellen. Aber Milch scheint sich in das bergromantische Bild vieler Wanderer eingefügt zu haben wie das Fischbrötchen, das sich im „wahren“ Hamburgerlebnis aalt. Nur mit Milch ist die Alm wirklich authentisch. Und nur hier oben schmeckt sie frisch und rein, der Geschmack heiler Welt liegt ihnen auf der Zunge. Da interessiert es keinen, dass auch unsere Milch aus Tetrapaks gegossen und aus irgendeiner Molkerei aus dem Tal geliefert wird. Das erste Mal, als einer doch fragte, ob es sich denn um frische Milch handle und ich ehrlich verneinte und daraufhin seine Enttäuschung und alpenromantische Desillusion zu spüren bekam („Nee, dann trink‘ ich ne Cola.“), beschloss ich in Zukunft die armen Touristen zu verschonen. Und wenn doch mal wieder einer fragt, dann nicke ich heidihaft harmonisch und bekräftige, dass es sich um lokale Erzeugnisse handle. Das hat des Hüttenwirts Vater auch immer schon getan, den Leuten was vom Melken erzählt. Stimmt ja irgendwie auch, nur hängen wir selbst halt nicht morgens um vier am Euter. Jedenfalls trinken die Idyllsuchenden dann seelig ihr weißes Naturgold und spüren den Berg von außen und von innen. Alle glücklich, was will man mehr. Und was alpine österreichische Klischees angeht darf ich schon gar nicht spotten: Was wären zahlreiche Winter- und Wanderurlaube ohne Almdudler und Kaiserschmarrn gewesen? Auch meine Bergidee war von Heidi und Geißenpeter geprägt, von einer unberührten Ursprünglichkeit reißender Gebirgsflüsse und grüner Almhöhen. Durch die Arbeit hier schaue ich natürlich jetzt hinter die Kulissen und sehe, dass nicht durchgehend Pauschalidylle herrscht. Warum aber Kurzurlauber desillusionieren? Ab und zu braucht doch jeder ein bisschen Romantik. So gilt also weiterhin die Faustregel:

Grast das Vieh dicht bei dem Haus, ist (Butter)Milch schon beinah aus.

Des Öfteren ist die Hütte aber auch Auffanglager für weitaus merkwürdigere als nur milchtrinkende Gestalten. Das bedeutet bevorzugt alleinstehende, etwas kauzige Herren zwischen 40 und 70. (Und meistens sind sie, leider, tatsächlich wirklich Deutsche…) Nina seufzte neulich in der Küche als wieder so ein „Bernd“ durch die Tür marschierte. „Warum müssen die eigentlich immer alle zu uns kommen?“ Inzwischen heißen sie bei uns alle nur noch „Bernd“. Das kommt daher, dass alles mit Bernd angefangen hat. Vier Beispiele:

Der ursprüngliche Namensgeber Bernd heißt also wirklich Bernd und kommt aus Siegen, NRW. Leicht gekrümmter Oberkörper und o-beinig staksend, so erkennt man Bernd auch ohne Fernglas von Weitem. Auf dem Rücken wippt sein alter grüner Trekkingrucksack, zwischen dessen Gummizügen er einen Stoff-Ernie – ja, der aus der Sesamstraße – festgezurrt hat. Dieser blickt verträumt nach hinten in die vorbeiziehende Landschaft, während Bernd flotten entschiedenen Schrittes seinem nächsten Ziel zueilt. Bernd war seines Zeichens Inselpostbote auf Föhr, was mich tatsächlich dazu gebracht hat mit ihm eine längere Konversation zu wagen, denn diese Tatsache fand ich doch ziemlich interessant. Alles andere an Bernd ist, sagen wir mal, anstrengend. Man wird ihn schwer wieder los, Signale des Gegenübers für das Ende einer Konversation scheint er schlicht nicht zu empfangen. Und wenn er mit seinem Teller geradewegs in die Küche marschiert und verkündet „Ich helf‘ euch doch geeernee. Ihr seid alle so lieb zu mir, wie eine Familie“, dann weiß keiner mehr so richtig wo er hinschauen und was er sagen soll. Ach Bernd !

Dann ist da Horst. Horst ist waschechter Berliner und hat die 70 schon lange überschritten. Er kommt zweimal im Jahr, im Winter und im Sommer je einmal. Dann bleibt er 7 Tage. Aber wann er kommt, das weiß keiner so genau. Auf jeden Fall muss für ihn aber ein Zimmer frei sein, das erwartet sich Horst als jahrelanger Stammgast schon. Jeden Tag trinkt er dann zwei Radler, macht bei sieben Tagen exakt 14 Radler. Jedes Jahr wieder. Zu Hause bastelt er übrigens leidenschaftlich an irgendwelchen Funkgeräten und Radios. Und natürlich trägt Horst noch die alten Knickerbocker mit Wollkniestrümpfen. Ein Original!

Henk ist Niederländer, eigentlich Peter. Aber alle nennen ihn Henk. Auch er ist ein jährlich wiederkehrender Stammgast. Man weiß zu Anfang nicht recht, ob er Mann oder Frau ist. Definitiv Mann mit sehr weiblichen Zügen. Schweigsam schaut er oft Stunden aus dem Fenster, sitzt einfach nur da. Ab und zu zieht er mit der Kamera los, um Gamsen zu fotografieren. Henk braucht eine Weile bis er auftaut gegenüber Fremden, wirkt sogar leicht depressiv. Aber im Grunde ist er eine gute Seele, die vielleicht einfach nur etwas Ruhe sucht. Und Schnaps aus den Niederlanden hat er auch immer dabei.

Und dann noch Udo, der siebzigjährige Bayer aus Bad Tölz. Udo ist nun wirklich eigentlich sehr sympathisch und gar nicht so komisch. Ein Eigenbrödler, Chemiker mit einer Liebe zu den Bergen, zum Meer und zur Musik. Der Sohn hat Schlagzeug studiert, die Tochter Harfe. Seit er pensioniert ist geht er ständig auf Wandertour. Davor hat er als alles mögliche gearbeitet, an der Uni, für BASF und so weiter. Davor auch mal für ein Plattenlabel und als Student ist er Lastwagen gefahren. Ich weiß alles, wir sind an meinem freien Tag eine Stunde zusammen abgestiegen…Udo mag ich wirklich recht gerne, außer dass er manchmal zu viel redet. Und wenn er von den friesischen Halligen erzählt, und von Sandkuhlen Picknicks mit Krabben und Weißwein auf Sylt, dann bin ich mit meiner Sehnsucht plötzlich wieder am Meer. Dann klingt das Quietschen der Schaukel nach Möwengeschrei, dann rauscht draußen die See und nicht der Wasserfall.

Welche Geschichten würden wir bloß ohne sie erzählen? Danke Bernd, Horst, Henk und Udo. Ohne euch hätten wir nur halb so viel Spaß.

Wenn die Klospülung mit dem Bach im Gleichklang rauscht, dann sitzt Frau auf der Damentoilette der Winnebachseehütte. Nie hat man auf dem „throne of soliloquy“, wie ein britischer Dichter das WC nannte, so fürstlich gesessen. Nur einige open-air Toiletten in tropischen Gefilden mit Blick auf den Ozean können es wohl mit dieser Aussicht aufnehmen. Denn hier thront man in der Tat und schaut hinauf zu majestätischen Gipfeln. Zum Lorehügel mit grasender Schafsherde, der Ernst-Riml Spitz mit in der Sonne glänzendem Gipfelkreuz, rechts daneben der hoheitliche Wasserfall und zur Linken erblickt man gerade noch das nackte Felsmassiv des Seeblaskogels mit der Putzenkarschneide. Vielleicht wird das nächste Blogprojekt ja eine Fotostrecke. Eine Reise zu den „Klos der Welt mit schönstem Ausblick“…